Esta conversación conmigo misma
no lleva a ningún sitio.
Este intentar abrir las puertas
este adentrarme toda en la cordura
de un aljibe sin fondo
este buscarme y desenmascararme
con los dientes del alma
quitándome a mordiscos la careta del tiempo
este sacar la ropa del armario
y atesorar polillas de memoria
clavándole alfileres al polvo de sus alas
este sentirme otra y acusarme
de todos los pecados conocidos
este arrugar las cejas mientras busco
aquello que no tuve y que ahora añoro
como si un día hubiera sido mío
este desamarrar todos los nudos
y alejarme del puerto
y licuar la conciencia en los espacios
que rompen la mañana
este escrutinio atroz sin anestesia
que aún así no resulta doloroso
dice que a lo mejor soy un cadáver
atado al espejismo de la vida.
Esta autopsia de mí en mis propios dedos
está llegando a un punto sin retorno.
Gracia Iglesias
7 comentarios:
Querida Gracia,
En estos días de armarios y presagios del otoño me digo si no será que tanto no, no es más que un no a la vida y ahora tú escribes:
A lo mejor soy un cadáver atado al espejismo de la vida.
Vivimos un final de etapa colectiva y tal vez, estamos asistiendo a la metamorfosis del gusano que cada uno lleva dentro.
Ya veremos quien consigue ser mariposa y quien se queda en simple polilla.
Un poema de fondo metafísico. Me ha gustado y lo he leído varias veces encontrando varios significados. Muy bueno Gracia, como todo lo que escribes. Gracas. Besos.
Uy! Qué peligro tiene eso de adentrarse en los inexcrutables senderos del alma. ¿De verdad quieres desenmascararte y aclararlo todo y llegar al fondo de todo? Cuídado, puedes caer enferma de sensatez.
Me gusta el ritmo de tu poema y su contenido. Besos. Sol( siempre ponde Andrés dijo, aunque a veces sea yo)
Muchas gracias por vuestros comentarios.
Nelken, estoy de acuerdo contigo en cuanto a lo que dices sobre el final de etapa y también en que "crisis" puede significar "crisálida". Ojalá nos salga mariposa.
Julie, sabes que aprecio mucho opinión y que siempre es un placer escucharla en vivo o leerla a través del espacio gracias a internet.
Sol, por un instante (justo el tiempo que he tardado en leer tu comentario hasta el final), me he asustado pensando que Andrés había alcanzado una cota de madurez extraordinaria a lo largo de este verano ;-) En cualquier caso, tienes razón, es peligroso adentrarse en la espesura del alma. Menos mal que la poesía me sirve de brújula.
Creo que siempre somos muchas otras,que no existe un yo único.
Es un poema muy bueno, sobre el 'yo' sobre la indagación de lo que se es o quién se es.
Un abrazo.
Una vez se me cerró el ¿alma? en un ataque de epilepsia, y en lo oscuro no encontré nada, y la nada me llenó muy poco,ni polvo, ni polilla, ni mariposa, sólo eso,nada, oscuridad y fuera de tiempo.La luz surgió en la sonrisa de los que me aman, en la única razón que poseo,la de los mios, la humana, ni soy mariposa, ni soy nada, solamente un ser humano, con sus cosas. Dejo que mi autopsia la hagan otros por mí, yo intentaré seguir siendo como soy.
Sigues asombrandome, no dejes nunca de escribir y de "jugar a imaginaciones".
Papi.
Muy bueno el comentario de Papi.Es de los que te hacen poner los pies en la tierra, aunque sigas con la cabeza en las nubes. Sol.
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