viernes, 10 de septiembre de 2010

Automatismo 1

Esta conversación conmigo misma
no lleva a ningún sitio.
Este intentar abrir las puertas
este adentrarme toda en la cordura
de un aljibe sin fondo
este buscarme y desenmascararme
con los dientes del alma
quitándome a mordiscos la careta del tiempo
este sacar la ropa del armario
y atesorar polillas de memoria
clavándole alfileres al polvo de sus alas
este sentirme otra y acusarme
de todos los pecados conocidos
este arrugar las cejas mientras busco
aquello que no tuve y que ahora añoro
como si un día hubiera sido mío
este desamarrar todos los nudos
y alejarme del puerto
y licuar la conciencia en los espacios
que rompen la mañana
este escrutinio atroz sin anestesia
que aún así no resulta doloroso
dice que a lo mejor soy un cadáver
atado al espejismo de la vida.
Esta autopsia de mí en mis propios dedos
está llegando a un punto sin retorno.


Gracia Iglesias

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