Como todos los poetas que conozco sólo pude hacer con mi amargura un puño de palabras para secar mis ojos.
LISTA DE ZAPATOS VACANTES
…Nuria Aparicio…
anónimo y espeso
…Mujer morena, de 30 a 35, sin identificar…
cotidiano a la fuerza centrífuga del día
…Alberto Arenas…
estrangulado y turbio.
…mi padre…
Algunos hombres duermen su vacío en silencio, a un metro de la lluvia,
…María Pilar Cabrejas…
pero yo sé que hay gente en sacos negros
…Miguel de Luna…
con una pegatina en el tobillo
…varón, un metro ochenta, sin tatuajes, sin documentación…
en un almacén lleno de pedazos humanos.
…Sara Encinas…
Hoy la ciudad entera es una morgue
…mis amigos…
y un amasijo líquido de rabia.
…joven desfigurado, vestía camiseta, zapatillas y pantalón vaquero…
Hoy cuesta respirar
…Javier Garrote…
cuesta moverse
…Pedro Hermida Martín…
con el duelo enlazado a la garganta
…Cristina López Ramos…
cuesta existir de nuevo uno por uno
…Miriam Melguizo…
uno sin uno
…María Teresa Mora…
uno sin cien, ciento cincuenta…
…mi hermano…
doscientos nombres buenos
… Ismael Nogales…
cuesta nacerse al día y caminar
…Juan Francisco Pastor…
sabiendo que ahora quedan cuatrocientos zapatos
… mi pequeña…
que ya no andarán nunca.
Me ha costado encontrarlo, se escondía en un archivo que rezaba Habría que matar al viento, es un poema que escribí sólo para mí, los días siguientes a ese fatídico 11.
ResponderEliminarLa ciudad sumergida (a las víctimas del 11-M)
Nos endurecemos a todo aquello
A lo que nos acostumbramos
Montaigne
SE instala la pena fría
La lágrima que arde en la franja del iris
Un mamífero de tristeza
Que cuelga de unos ojos quebrados
Se instala la muerte continua
La heriza azul al borde del pecho
La hartura de la mano asesina
Que atenta con ira las vidas humanas hoy rotas
Se instalan ciudades de rojos tejados
Donde la sangre ajena anega las calles
Se instalan países enteros sin ojos
Que viajan en negros vagones
Cargados de muertos con libros abiertos
Se instalan los trazos de un dibujante sagrado
Que amaneció una mañana un estúpido cuadro teñido
Pero también se instalan las manos unidas
De todos los vivos por todos los muertos
Que esconden tristezas detrás de una nucas
Ya inertes de vidas
Todos escribimos para nosotros mismos ese día. Yo no había hecho público este poema nunca. Sólo el tiempo me ha permitido rescatarlo, no sin tristeza.
ResponderEliminarHe viajado en ese tren miles de veces y no ha habido vez que el recuerdo, aunque fuera fugaz, no instalara una punzada en mi inconsciente.
me gusta mucho tu foto, pareces la dama del tiempo...
ResponderEliminarUhmm, blog con personalidad, sin duda.
ResponderEliminarPásese por el mío
Un saludo
lamari, es verdad, en vertical sería como esos relojes de arena antiguos donde el norte lentamente vertía sus segundos al sur, y si me apuras, hasta tiene tb color de arena. Muy chula la manera en que concibes esa imagen, sí..
ResponderEliminarEs la poesía más emotiva que has escrito, bueno no..., quizá también la de Gracita o la Abuela, pero estoy en la consulta, aburrida como una ostra, y leer esto... me ha vuelto a hacer llorar!! Un besazo, eres una gran artista!
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